Люблю Мановар: пара правок и из любой песни получает баллада, распевая которую, боевые маги тренируются правильно дышать заклинания.

См. «Like thunder from the sky
Sworn to fight and die
We're warriors, warriors of the Black!»

«Нет, это не позолоченная ложка для меда, это позвоночный столб Осириса!»

Размышляю, не ввязаться в историю, которая может меня через полтора года зимой привести в Оренбург.

Повсюду машины, извергающие в тьму наши извращённые мечты. Не могу не думать, что где-то в этом месте мы все выведены на экраны. В бесконечность уходят ленты конвейера, фабрика продолжает работу. Мне нечем дышать, но есть ли здесь тот, кто готов меня услышать.

Берегу свои слова и чужие, складываю скрипты, как сказания о далёких краях, а они мне приносят тексты: пыльные и горячие, о зелёных глазах. Иначе сказать, влилась в сохранение текстов на волне грядущего ухода в подполье того-фандома-которому-грозит-закон. Странно мне. Компания.