«Мы из глины, — сказали мне губы кувшина, —
Но в нас билась кровь цветом ярче рубина...
Твой черед впереди. Участь смертных едина.
Все, что живо сейчас, завтра — пепел и глина»


Листья не растут, зато прилетают маленькие птички и уносят связность мыслей. Хлопни по ним рукой: вся юбка будет в акварельных следах лап.
Не нашла в себе сил надеть чулки, к концу дня покрылась льдом, полулежала в темноте. Хотела и не хотела сосредоточиться: что-то же не так.