Приятно чувствовать, как сквозь бесконечную злую осень памяти прекрасные пробиваются цветы и исходят сладким ностальгическим соком.
«Криденс ошибся с заклинанием и его лицо стало медленно превращаться в гипсовую обрубовку» — какой образ!
Текст о восприятии прошлого (очень понравился, цитирую целиком)
31.05.15 в xx:xx
Пишет nurinaforest:Запись 31.05.15.URL
Мои воспоминания наливаются сладким ностальгическим соком. Все неприятные и скучные детали стираются, а остается только самое сокровенное, самое трогающее и живое. Конечно же мне не раз и не два было тоскливо или грустно в те моменты, но перед глазами у меня по-прежнему бездонное небо прошлых дней, которое своей непосредственной красотой затмевает все.
Люди, которых я больше не увижу. Чувства, которые не возникнут во мне в той же последовательности, не вспыхнут с той же силой - все это подобно пленительной розовой дымке, окутывающей сознание.
Да, от некоторых вещей начинаешь получать удовольствие лишь спустя время и воспоминания - одна из этих вещей. Например, переживая что-то в настоящем можно и не заметить, как некоторые события, которые ты едва замечал, которые были случайными, словно протекающими где-то фоне основного сюжета жизни однажды становятся твоим тайным наваждением. Можно и не заметить, как глупые, на первый взгляд, незначительные мелочи сильнейшим образом врезаются в память.
К примеру, после поездки на концерт любимой группы или в другую страну, ты с любовью вспоминаешь не долгожданное выступление и не путешествие, а какое-нибудь сонное прохладное утро, когда ты в первый раз за многие часы вышел из автобуса и почувствовал росу, стекающую тебе в кеды. Или ты вспоминаешь именно тот случай, да? Когда вы с другом решили не идти на экскурсию, а вместо этого провалялись весь день в отеле. Или одну-единственную картину в старенькой галерее. Или может ту обалденную белую собаку, чья шерсть сияла в свете заходящего солнца? Тусклую надпись на кирпичной стене? Или пакетик, кружащийся в воздухе?
Да, я знаю, что и ты помнишь каждую чертову секунду. Спустя много лет ты все еще помнишь свой трепет, ты помнишь и лица случайных прохожих, и сидящих на горячем тротуаре. Ты помнишь яркие футболки и смешные клички. Ты помнишь, как вздохнул от нежности, когда заиграла та самая песня. Ты помнишь закат. Ты помнишь все, что не вписывалось в основное повествование, ты помнишь каждую трещину, выбоину и случайную веточку. Ты помнишь их все. Ты ласково хранишь их. Ты тонешь в них.
Ведь у тебя тоже пелена. Очаровательная, пленительная, липкая как сахарная вата. Мы навечно с тобой в ней. Упрямо пускаем наше настоящее, но оно возвращается к нам розовым облаком. Наверное никогда мы с тобой не повзрослеем, да?